-А, вот и наш прохвост…
-Внемлите, эй! Друзья,
перед судом бояться не намерен я…
-Как смеет он, подлец,
нарушить наш закон?!
-Что ж… Наказанье назначит трон!
(в сердцах: стойте!)
-я не намерен
ни извиняться,
ни просить простить иль того хуже поклоняться
твоим словам, король
всей вакханалии той, что творится за крепостной стеной.
(вой ветра… и песнопения…)
-Здесь буря таскает пустыни,
средь тысяч безликих теней
чернеет твой пепел стихией окрыленный,
и тешатся духи над ней.
И пред концом своим
блудливый бес изрек:
-Ради неё я обойду весь мир вдоль и поперек!
Она одна! Она… Одна она, одна! За ней пойду куда угодно я…
-Ну, вот пришел, храбрец,
и мой готов топор. Страшные муки тебе…
-Нет, я предлагаю,
забыть все бренное, и стать одним из нас.
Ты заслужил, ты будешь власти глас!
(жар донимает… песнь страшит)
-Здесь бесится пламя. Смеется
средь зловонных топей водолей.
И средь рати жестокой неспокойный несётся
и всё плачет и плачет о ней.
-Да, я разбойник.
Трон мой владыка…
И всё-таки это в прошлом, а ты, палач! Уйди-ка!
У меня есть дела…
-Ну-с, выбрал смерть он сам!
…И всё прошло.
Судить судей лишь вам.
Король мальца взгрустнул.
Ведь впрямь был лучший тот,
чей дух теперь был заперт среди сотен сот
таких же бунтарей,
и их теперь орда,
орда стражей, что лишь яростью жива…
(мороз до костей… А песнь всё длинней!)
-Здесь льды заковали злодеев,
лжепророком питается червь…
Она имя ищет средь тысячи листьев,
И края-конца им всё нет. (не могу не вставить: бюрократия-с!!)
Он полюбил её,
ту,
что должен был загнать
в долгой службы список дабы чином повыше стать,
и эта миссия всю память выжегла
в пространстве мифа - о, да! - возможно и такое!
Миф в головах людей,
Миф будет жить всегда,
для Мифа нет вопроса: “было сие действо, а? Когда?!”
“Foturo” прячется,
найди его скорей!
В Мифе время течет то медленнее, то быстрей,
Часов не надо, шагай бодрей.
(камнями усыпаны земли… а песнь чем дальше, тем не по “теме”)
-Здесь скалы бьются друг с другом,
а небо держит некий субъект!
А кто дочитал до этого места - тому искренний и теплый респект
(Да, согласен, мрачно… Но мотив сией “типа песенки” - скопипастен (!) из х/ф “12 стульев”, песня широкоизвестного сына турецкоподданного, сэра Остапа, ща, напою, “…белеет мой парус такой”, ну вы помните, короче Это просто, ну, как бы эксперимент, так што… С уважением! )